Пару недель назад я зашёл в аптеку в соседнем доме. Все бабушки стояли в очереди, а не сидели на многочисленных диванах. Сложилось впечатление, что сломалась система управления очередью, но нет. На диване сладко спал бездомный.
Дождавшись своей очереди, я переговорил с сотрудником аптеки. Оказалось, такая ситуация длится уже не первый год. Как только наступают холода, один или несколько бездомных заходят в аптеку и буквально берут в заложники её персонал и посетителей. Запах стоит специфический и неприятный. И ничего нельзя сделать.
Наряд милиции тут не помощник, они выводят бездомного из заведения, грозят ему пальчиком и уезжают. Бездомный возвращается через двадцать минут. Проблема приобрела массовый характер, когда я впервые рассказал об этой истории в твиттере, я получил полтора десятка сообщений со схожей проблемой в нескольких районах города.
В аптеке в центре города спит бомж. Зима, все понимаю, но пованивает :( pic.twitter.com/bdLqxVmWOh
— Dimitry Wolotko (@absolvo) December 6, 2015
Я пообщался с бездомным, который так любит мягкие диваны аптеки «Фармация №9». Фотографировать он запретил. За интервью я купил ему бутылку водки.
Мой собеседник невысокого роста, в грязных джинсах, которые уже потеряли свой исходный цвет и рваном пуховике. Зубов не хватает, глаза чистые, но уставшие. Часто кашляет и смеётся, от жизни устал, но смирился и живёт как умеет.
— Долго слоняешься по улицам?
— Мама дорогая. С прошлого века почти. С 2002 года.
— Сколько тебе лет?
— 55
— Постарее выглядишь
— Ну и бог с ним, господи. Сколько бог дал, столько и проживу. Мне фиолетово.
— Как попал на улицу?
— Мать умерла, пока сидел. Тяжкие телесные.
— Часто в аптеке сидишь?
— Почти каждый день теперь
— Уже последние три месяца?
— Три месяца? (Смеётся, смех переходит в кашель). Уже пятый год.
— Я так понимаю, ты с милицией, которая сюда приезжает, уже знаком?
— Знаком
— Забирают?
— Забирают, если я слишком пьян
— Работники аптеки просили тебя куда-то уйти?
— Иногда. Есть тут одна заведующая такая тут. Но шваброй не били.
— Не думал перестать пить и устроиться работать в аптеку?
— Ну как … Уважаемый, врать не буду. Скажу правду, как есть. Я 15 лет на хозяев работал. Вот за что? Да ну его в баню.
— 15 лет отсидел?
— За четыре ходки. Рецидивист. Тяжкие телесные, кражи, воровство. За всякую х*йню короче.
— Где сидел?
— На Орше. Восьмёрка, вот такая зона (показывает «класс»)
— Мужиком был?
— Конечно, пфф, мужиком
— Государство не даёт других мест, где ты можешь переночевать в тепле?
— Ну почему? Есть такое. На Ваупшасева.
— А почему туда не идёшь?
— Да ну нафиг, такой бомжатник. (Смеется, просит не смешить)
— У тебя это единственное место, или есть ещё места, где ты греешься зимой?
— Ты меня прессуешь как следователь… Днём магазин Каравай, знаешь? Это моё.
— А ты как-то договариваешься, что это твоё место? Или можете вдвоём-троем посидеть?
— Можем втроём, базара нет. Но все свои знают, что это моё место.
— Много вас тут по району?
— По этому району? Я знаю самого главного — Валеру Барабана. Он смотрящий, но я давно его не видел.
— Как ты зарабатываешь?
— Как придётся. Раз на раз не приходится. Бутылки, алюминий, металл.
— Когда ты ел в последний раз?
— В последний раз … Вчера! Но нифига, сегодня ещё поем.
— Где взял еду?
— На Комаровке вот
— Воруешь?
— Нет, ты чо? Дают, слава богу. Никакого геморроя, ну его нахер.
— Сколько раз в день ты обычно ешь?
— Ай. Я вообще не кишкоблуд, скажем так.
— Вот смотри, ты трезвый, а сотрудники аптеки вызывают милицию. Что они тебе говорят?
— «Пошел на х*й отсюда», и все.
— Не бьют?
— Нет. Пару раз. Больше со злости, чем за дело. Но я был пьяным сильно.
— Объяснили за что?
— Уже потом, когда меня из РУВД выкинули, сказали «Вали на х*й отсюда, чтобы мы тебя больше не видели». А куда я уйду? Я всю жизнь живу здесь.
— А где ты жил до этого?
— На Веры Хоружей
— А что с квартирой случилось?
— Тебе правду сказать матку или сп*здеть?
— Ну давай уж правду
— Потерял все, ни отца ни матери
— А ключик от чего у тебя?
— От комнаты приятеля (символами показывает, что комната больше напоминает притон).
— что ещё расскажешь?
— Б*я, ты как опер, п*здец
— Не сравнивай меня с этими господами
— Да я так. Ассоциации такие сразу
— Какая у тебя профессия?
— Водителем был
— Ну теперь тебе это не грозит …
— Для меня честной работой будет работа дворника. Кроме дворника не могу ничего.
— Хотел бы работать?
— Не хочу. Государство меня наказало так, что я не знаю, в каком мире я живу. Я и так каждый день работаю.
— Кем?
— Волка ноги кормят. На хлеб и водку хватает.
Вариантов решения проблемы не так и много. Оптимальный вариант – увеличить количество ночлежек для бездомных и пытаться их социализировать. Давать несложную работу, чтобы хватало на хлеб и мыло. Жить первое время в ночлежке. Но таким бродягам-романтикам уже слишком поздно предлагать что-то изменить. Им уже неинтересно и ничего не нужно.
Получается, что для искоренения такой проблемы всего-то нужно нанять охранника. Крепкого мужика, который будет «отказывать в обслуживании без объяснения причин» бездомному, что решил прилечь на диван или поспать у батареи. Грустно, что общество пришло к такому, но да – нам нужна охрана от бездомных.